Выходной. Всего лишь вторник, а уже выходной. 

Всего лишь вторник, а уже осень. 

За окном идет дождь. 

В моей голове пересып, в горле третья кружка кофе, в пальцах слова. 

Я ловлю себя на мысли, но она ускользает по тонкому шелковому белью. 

Черный шелк это моя ночная апатия, зарываюсь в него как в сугроб, оставив нос кислороду. 

Я не знаю и не понимаю, что происходит в этом мире, этот мир чужой, совсем не похожий на мой.

Чужой мир начинается за стеной, чужой ребенок плачет, кто-то чужой ругается. 

Это больно, это так приземленно. 

А мой. 

Он урчит кошкой, разливается "Cold winter"*. 

Как в невесомости пропадаю. 

Это мои правила. 

Сегодня у меня крылья, сегодня я летаю. 

Вчера? 

Вчера не было, вчера не существует. 

Фантазия не имеет рамок. 

Картины заключенные в объятия дерева скулят. 

Они просят свободы. 

А я, прошу у своего мира, навсегда остаться таким, какой он есть. 

Он подмигивает мне открытым окном, в знак согласия. 

Ну что ж, пора.