Последние несколько дней я возвращаюсь «домой» в непонятной мне самой истерике. Если быть откровенной, то мне кажется пресловутый «переходный возраст» наступил. Я долгое время радовалась и, да, признаюсь, гордилась тем, что он у меня прошёл очень гладко и без устрашающих последствий. Хотя, полагаю, что мама радовалась больше.

вот решила я сегодня  разрешить себе ничегонеделание с валянием на диване. только пристроилась под пледиком с томиком Шопенгауэра, и уже почти целиком предавалась мыслям  старика-мизантропа, как мне позвонили в дверь. 

Когда я был маленьким, я постоянно бросал дела, которые у меня не получаются.

Моё лето напоминает мне палитру акварели, поднесённую под мощную струю воды. 

Казалось бы, история должна быть об отчаянии, но нет! Она будет о влюблённости. 

не люблю выносить тему "доктор-пациент" на обозрение,